Viagens _ Olga Tokarczuk

A viagem enquanto peregrinação

por Mercês Coelho

Viagens é trabalho de patchwork de mão hábil, numa escrita invulgarmente poderosa onde sobressai um fio condutor inovador, quer nas circunstâncias espaciais de tempo e modo, quer na abordagem variada e peregrina que a autora propõe “num lugar em movimento, que avança pela escuridão e os leva pela noite fora, sem conhecerem ninguém e sem serem reconhecidos, saindo da sua própria vida para depois a ela regressarem, em segurança”.

A minha mãe, avós e tias, preenchiam os serões descosendo peças de vestuário gastas pelo uso, repetições, ou falta de préstimo, que talhavam em formas geométricas como, rectângulos, quadrados, hexágonos ou circunferências, ordenavam esteticamente, partindo dos tons claros para os escuros, para finalmente serem cosidas manualmente. Das sobras dos recortes desses tecidos, designados como “louquinhos”, também se formavam novas peças. Se não havia meios ou liberdade física ou cultural para outras mundividências, as mãos do mulherio, essas, bailavam produzindo ou inventando peças decorativas, ou de utilidades, de agasalho para camas, ou abafadores para aguentarem o calor das panelas.

Nos tempos da minha infância assim se mitigava a melancolia.

Extrapolando o meu imaginário concreto, encontro em Olga Tokarczuk a percepção duma solidão primordial, numa enxuta abordagem no capítulo A Psicologia da Ilha, dito assim“ O estádio da ilha é um estádio de socialização em que o homem, não tendo ainda sofrido qualquer influência do exterior, permanece dentro dos seus limites, numa espécie de autismo e narcisismo”.

Viagens resultou da tradução do título original “Bieguni”, uma seita nómada que exorcizava os malefícios decorrentes da obediência ou fixação em espaços ou objectos, que lhes impedissem uma liberdade total.

A Senhora Tokarczuk mete ombros a uma narrativa impressionante, estilhaçada, em capítulos curtos, uns que se presumem vivenciados subjectivamente, para depois se alongar noutros, em contextos e épocas passadas, ficcionando personagens, circunstâncias enigmáticas, interrompidas e logo reacendidas, numa lógica que não é fácil de percorrer, num permanente movimento como o de um “ rio, uma corrente, água que flui de lugar para lugar e cria redemoinhos e ondas“.

Fruto dos condicionamentos nacionais da sua pátria polaca, espartilhada e invadida por regimes políticos e económicos que a dominaram durante a história recente, a escritora indelevelmente influenciada por barreiras impostas, veio a exercer com voragem a liberdade de viajar, para percepcionar o mundo e o caldo de outras culturas, logo que em 1989 se possibilitou a abertura de fronteiras.

É selectiva na escolha da caminhada.

A autora não se conforma com as litanias de catálogos, ou dos pacotes de viagens turísticas massificadas, de que restam recordações de passagens fugazes que ocasionalmente são lembradas pelas fotos, souvenir, ou vislumbres de algo impressivo ou episódico, e bem assim, o senso de viajar para destinos, que podem ser “vazios e tristes”, ou que permaneçam “numa teimosa existência imota”, ou aquelas “sem jovialidade num mundo de brutalidade e de imundice”.

Questionando se a viagem se adequa ao conceito duma peregrinação, define-a pela negativa. Argumenta que a ida a lugares sagrados, nem confere santidade, nem a absolvição dos pecados.

Segundo ela a finalidade e a psicologia da viagem é o desejo, o qual permite a acção e o movimento humano. Usa da ciência e da física para viajar pelo interior do próprio corpo, com vista ao conhecimento aprofundado das características humanas.

Olga Tokarczuk dá mostras duma grande maturidade na abordagem das diferentes personagens transpostas para diferentes épocas históricas.

Destaco Annuszka que centraliza uma intensidade dramática muito feminina, dividida que se apresenta entre o poder e o querer. Entre o dever de cuidadora maternal que é, e o de alcançar uma desejada mobilidade sem horas nem prazos. Então, experimenta deambular no exterior, demorando-se num anonimato vazio, doloroso, após o que, esgotada e rendida, regressa a casa para atear o fogão e debruçar-se na cabeceira da cama do filho. Quão utópica e inalcançável é a liberdade sensorial. É uma outra solidão.

Se “peregrino é alguém que não precisa de partilhar em companhia o que encontra de invulgar ou belo numa viagem” Olga Tokarczuk assegura que “o objectivo da minha peregrinação é sempre encontrar outro peregrino”, “que a mudança é sempre melhor do que a estabilidade”.

Viagens é uma leitura inquietante que não se faz num fôlego, antes propõe à reflexão o quanto vale encontrar uma cor que nos preencha e nos impressione. É um esforço nunca acabado, um movimento ondulado, em que o sentido da existência não se esgota.

Será que nas entrelinhas a autora procura respostas numa abordagem duma dimensão espiritual, ou mística, quando diz que “só não podemos alcançar uma coisa, a imortalidade, e valha-nos Deus, de onde nos veio a ideia de sermos imortais?”

Graciosa, Abril de 2020

Maria das Mercês Coelho

O que penso é que a literatura é o que não parece literatura, o que não soa a belo. A literatura vai ao osso, nunca soa a literatura, soa a verdade. E procura uma verdade que não é a do jornalismo ou a da História, mas uma verdade diferente, moral, universal

                                                                      Javier Cercas (entrevista ao Expresso, Abril 2020)
                                     

VIAGENS

OLGA TOKARCZUK

por Maria João Leite de Castro

 Neste livro, a autora equaciona uma série de questões, não apenas sobre o sentido ou finalidade das viagens, os seus diferentes tipos, as características dos viajantes ou peregrinos mas, através delas, questões antropológicas que remetem para o sentido da nossa existência, para a procura da verdade e muitas outras questões filosóficas fundamentais.

Assim, como refere, Olga Tokarczuk, podemos viajar ao encontro de nós próprios (No curso, aprendemos que somos feitos de defesas, escudos, de armaduras, que somos cidades, cuja arquitectura é formada por muros, bastiões e fortificações e que somos estados repletos de «bunkers» -- pág.16). Podemos viajar pelo nosso corpo, pelos corpos dos outros, conservados em compostos químicos, e até por membros amputados, minuciosamente desenhados e cartografados. De que andamos à procura?

Viajamos também na procura da Verdade que, para a autora, se revela no que é aberrante, anómalo (É precisamente isto que me move pacientemente nas minhas viagens – rastrear erros de criação e desacertos da natureza - pág.20). Viajamos em busca de um “mistério trivial” que temos dificuldade em definir e que por vezes se ilude e se define com “apropriação”. Quando dizemos que “estivemos lá” significa que aquilo que eu vi, é meu? Ou viajamos porque nos tornamos aquilo em que participamos: sou aquilo que olho? (pag.151) O centro da viagem estará em mim ou no outro?

Viajamos porque desde pequenos a nossa índole ou natureza nos apontou o mundo e porque aderimos à mudança e ao movimento ao invés da estabilidade e da estagnação. É uma índole nómada, que não viaja para regressar a casa, mas encontra a sua energia no movimento da trepidação dos autocarros, da zoadeira dos aviões, da oscilação dos comboios e dos barcos (pag.12).

O viajante é, portanto e sobretudo,  um observador daquilo que flui, de outros viajantes, de histórias desconexas que se vão cruzando no caminho, no espaço e no tempo, histórias de fugas, de viagens outras…e,  por isso, as suas ocupações têm de ser voláteis e a sua escrita terá de retratar histórias incompletas, relatos oníricos, enredos confusos (pág.17).

Nessa procura incessante, o viajante não pode ficar preso a ideias pré-concebidas, a princípios estabelecidos ou axiomas inquestionáveis. Ele “viaja” pelas diferentes ideias, desfoca evidências, põe em causa ideias irrefutáveis (era um vício meu, uma perversa ginástica mental do meu cérebro – pág.18).

E assim, as histórias vão surgindo e desaparecendo, fluindo na vertigem do movimento, num registo semelhante aos Bieguni mas talvez ainda de uma forma mais radical, pois trespassam não só fronteiras geográficas, mas também temporais.

Neste fluir, destaco a história de Annuszka e de seu filho doente Pietia, um filho que a prende à casa, a sedentariza e atormenta. A sua viagem é uma fuga, uma rejeição que o corpo lhe provoca e a impede de a fazer retornar ao destino. Na estação de metro de Kiev, Annuszka encontra uma certa liberdade, mudando de linha, de carruagem, viajando durante o dia amparada pelo calor dos subterrâneos do metro. Tal como Galina, sente a liberdade do esquecimento, do despojamento.  Dorme sobre papelão de caixas, junto a um monte de carvão e experimenta uma alegria que já não sentia desde que era criança…

Mas a atracção de Annuszka por Galina, pela liberdade que ela proclama não pode, no entanto, realizar-se. Pelo filho, Pietia, qual Pietá, Annuszka está condenada a ficar presa a uma morada – Kouzretskaia, 46, apart. 78. Essa morada que, perante a polícia, a libertou da prisão, é também aquela que a aprisiona e a impede de ser, tal como Annuszka, um membro da seita Bieguni. É por isso obrigada a parar, a ter o seu lugar permanente no mundo, a ser “alfinetada como um insecto, o seu coração será trespassado por uma agulha de madeira, as suas mãos e pés serão furados e pregados às ombreiras das portas”.( pag.225).

A história de Annuszka – como tantas outras aqui retratadas - é um grito lancinante de dor. Não apenas pela circunstância familiar que a atormenta, mas uma dor muito mais abrangente que se estende ao mundo que a cerca, às diferentes prisões que a todos nos aprisionam. Como diz a enroupada da Seita dos Bieguni: vai ocupar a tua mente com coisas sem importância: o que comprar, o que vender, onde é mais barato, onde é mais caro. Vai fazer com que te preocupes só com ninharias – o preço da gasolina e o seu efeito na liquidação do empréstimo bancário. Viverás cada dia com grande sofrimento, como se vivesses por castigo, sem jamais saber qual o crime cometido, por quem, onde e quando. (pag.225).

É por isso, que viajamos procurando renascer, e desta vez, no tempo certo e no lugar certo.(pag.343)

                                                                                     Maria João Leite de Castro

O fascínio do corpo

por Conceição Rocha

Começo

Viajei na “Viagens” aos solavancos durante mais de 50 páginas até me integrar na paisagem de palavras que se ia sucedendo. Meio sonolenta e desinteressada, fui levada até um topos que finalmente me prendeu e é sobre esse – cuja responsabilidade de tratar assumi – que vou escrever um pouco, tão pouco quanto possível e quanto devo. Desculpem-me pelo fastidioso.

1.    O fascínio do corpo

Desde o início que Olga T. sugere que a viagem começa por ser um movimento do corpo que convoca músculos, sangue, ossos, pensamento. O corpo transporta-nos àquilo “de que andamos à procura”, transporta-nos a encontros que, no livro, são tão fragmentados, inconclusos, insólitos, formados por lapsos que acabam por encontrar um nexo – um corpo – tão multifacetado que quase não se consegue agarrar no seu movimento em ordem sabe-se lá a quê.

Num momento desse percurso o movimento entra em contradição consigo mesmo: é capturado e aprisionado em frascos, é empalhado, engarrafado, decorado com rendas e folhos, exibido na sua morte monstruosa em gabinetes de curiosidades. Foi, no livro, a viagem que mais me atraiu – pelos corpos monstruosos na sua anatomia defeituosa, dissecados com rigor e decorados por duas irmãs artistas que imagino de bisturi e caixa de costura num laboratório de Frankeinstein.

A inquietude dos séculos XVI e XVII sobre o mundo, o cosmos e tudo o que aí habita, levam alguns homens e possivelmente mulheres a ultrapassar toda a espécie de obstáculos para conhecer, conferir sentido às coisas e às relações entre elas. Desde logo perceberam que, a haver VERDADE, esta é oculta, precisa de método para se desvendar, de coragem para enfrentar os interditos e de paixão para não esmorecer na procura. É a viagem fascinante da modernidade que passa também por conhecer o corpo. Morto, para que se entenda como é o vivo, monstruoso e encenado para satisfazer o gosto da colecção, da posse de objecto raro, especial, requintado. Leonardo da Vinci e Miguel Ângelo dissecaram clandestinamente cadáveres nos fundos recônditos das suas oficinas; Rembrandt imortalizou a “Lição de anatomia do dr. Tulp”; Vermeer, Rafael e tantos outros desenharam e esculpiram músculos e movimentos com tal rigor que só um profundo olhar pela anatomia tornaria possível. O corpo, na modernidade, fascina o artista e o cientista na sua autenticidade de vivo e de

cadáver, de tal modo que até anjos e arcanjos foram destituídos do seu misticismo gótico para exibir coxas, rabos exuberantes  e lábios lascivos, numa humanidade latejante e despudorada. O corpo é, antes de mais,” um mecanismo” (p. 176). Mesmo depois de amputado, a sua integridade permanece na dor fantasmática (como ocorre com a perna do dr. Philip Verheyen: “por que me doi algo que não existe”?(p. …)

2.    A ânsia de saber – o fascínio pelo corpo não é um fascínio pela Pessoa

O corpo – os corpos – nas mãos de Philip Verheyen, das filhas e do dr. Ruysch, são modelos mecânicos que, dissecados, engarrafados, acondicionados, deverão ajudar a compreender como Totam  naturam unum esse individuum. Com efeito, “era isso que realmente mais interessava [estes homens]: de que modo substâncias tão distintas como corpo e alma se unem em um corpo humano e interagem entre si?” (p. 181)[1]

3.    Uma pausa com os cadáveres, vamos aos vivos

Quem eram Philip Verheyen , o obcecado coleccionador de monstros e o dr. Ruysch, o académico anatomista?

Cirurgião flamengo, Philip Verheyen viveu entre 1617 e 1711 nos Países Baixos, hoje Bélgica. Formou-se em Artes Liberais na universidade de Luvaina em 1675 e prosseguiu com estudos de Teologia para se tornar padre. Um acidente ocasionou-lhe a gangrena e posterior amputação de uma perna (que amorosamente mergulhou num antisséptico por si criado). Na impossibilidade de ser padre (?), estudou medicina e foi professor de anatomia e cirurgia. O “Corporis humani anatomia”, de que foi autor, era um  manual de enorme reputação na época. A sua colecção de anormalidades anatómicas dissecadas, conservadas e decoradas com flores, conchas e rendas fez as delícias do próprio e seus discípulos e mais tarde de reis e príncipes. Um luxo possuir numa vitrina uns gemiosinhos siameses com duas cabeças descansando para a eternidade entre uma grinalda de florinhas, o útero de uma desgraçada acabada de enforcar por crime de infanticídio, um lagarto de duas caudas ou um homem negro empalhado, um cortesão cuja condição aristocrática não apagou o estigma racial. Francisco da Prússia ou o czar russo exibiram os horrores do dr. Verheyen com o fascínio pelo que, oriundo da mesma natureza, celebra a diferenças.

 

O dr. Frederic Ruysch, holandês (1638 – 1731) foi botânico, anatomista formado em Leiden e pioneiro em técnicas de preservação de órgãos e tecidos. Nutria a sua paixão pela anatomia pagando a coveiros que lhe trouxessem cadáveres recentemente falecidos. Demonstrou a existência de vasos sanguíneos em todos os tecidos do corpo e foi o primeiro a provar que os fetos se alimentam pelo cordão umbilical. Polemizou as teorias galénicas vigentes com grande êxito. A “Lição de anatomia do dr. Ruysch” , pintada em 1683 por Jan van Neck mostra-o esventrando o cadáver de uma criança, material muitíssimo abundante na época graças à imensa mortalidade infantil. Curiosamente, no quadro está presente um miúdo, o filho do dr. Ruysch, de 9 anos, com um brinquedo (preferido?) – um esqueletozinho.

4.    Epílogo, que o texto já vai longo

O meu tema – O fascínio do corpo - deveria também contemplar as sugestivas cartas da filha do aristocrata negro aos possuidores e exibidores do corpo de seu pai. O racismo, nessa época ainda sem nome mas na evidência da sua brutalidade ingénua. Outros lapsos de história – a viagem do coração de Chopin,  o génio frágil e sofredor, seriam também de figurar aqui na minha vitrina de corpos e frascos que, se me perturbaram a mim, talvez vos tenham também perturbado. A verdade é que só há pouco tempo – um ou dois anos – me apercebi que o corpo enquanto cadáver exerce um certo fascínio: é um objecto de descoberta, tão imenso e eficaz como uma carta geográfica o é de um espaço determinado. Tal aprendi com os drs. Verheyen e Ruysch de Olga T. e, antes mesmo, com os policiais da Fox Crime (que adoro) nos quais, em acético laboratório ou até no fundo de um barranco, um médico (geralmente uma médica) forense lê a vida inteira de uma vítima, ao contrário da cigana que lê a cina: o corpo morto só tem passado.

As minhas desculpas pelo tamanho do texto, mas a quarentena é má conselheira.

Chegada aqui, lembro o fabuloso “Obra ao negro” de Marguerite Yourcenar, com o seu inquietadíssimo Zenão/Boherave médico, cientista, filósofo.

                                   Em prisão domiciliária mas não conservada em formol,

Porto, 20 de Abril de 2020,

Conceição

Viagens

Olga Tokarczuc

A verdadeira plastinação

por Alexandra Azevedo

Tenho apenas alguns anos, estou sentada no parapeito da janela, observo o pátio frio. As luzes da cozinha da escola estão desligadas. Já se foram todos embora. As lajes de betão do pátio mergulharam na escuridão e deixei de as ver. Portas fechadas, toldos recolhidos, estores descidos. Queria sair, mas não tenho para onde ir. Somente a minha presença adquire agora contornos bem definidos, contornos que estremecem, ondulam, e isso dói. E, subitamente, descubro a verdade: não há nada a fazer_ existo. (p 7)

É com a epifania da sua própria existência, ocorrida na infância, que a  autora inaugura “Viagens”. A compreensão súbita e surpreendente dessa verdade essencial com o que ela tem de irremediável e solitário, constitui o momento fundador da narrativa de uma viagem, de uma   peregrinação, que é comum a todos os homens, cujo ponto de chegada é também o mesmo para todos e em que todos carregam uma única e mesma bagagem, o próprio corpo.  Quem inventou o corpo humano? E, nesta sequência, quem detém sobre ele os eternos direitos de autor? (p 111)

O rio Oder, lugar da sua primeira fuga peregrina, ainda em criança, um rio irregular, sempre em movimento e imprevisível, é a metáfora da própria vida porque  apesar de todos os perigos,, tudo o que está em movimento é sempre melhor do que aquilo que está em repouso, (…) a mudança é mais nobre do que a estabilidade, (…) tudo o que estagna acabará por sofrer decomposição, degeneração e transformar-se-á em pó, enquanto aquilo que está em movimento consegue durar eternamente. (p 9)

Durar eternamente. O grande, o único desiderato.

Para o conseguir é necessário evitar a decomposição do corpo, afinal a única coisa que verdadeiramente possuímos. O doutor Blau, por exemplo, considera que Todo o corpo humano merecia ser preservado. É um escândalo que seja tão frágil e delicado. É um escândalo deixá-lo decompor-se debaixo da terra ou entregá-lo às chamas como quem queima lixo. (p 114) Por isso, se interessa pela técnica inovadora de conservação por plastinação à base de silicone que permite que os tecidos preservem a sua cor natural e uma certa plasticidade e, para ele, num mundo mais justo, não seriam apenas os ricos a poderem dar-se ao luxo de serem embalsamados.

Durar eternamente.  

Para o conseguir é necessário estar sempre em movimento,  viajar incessantemente como Ulisses, num movimento perpétuo que perpetuamente evitaria a chegada à meta. Mas talvez não exista qualquer movimento e talvez não exista meta como diz o professor especialista em cultura helénica _ Na realidade, não existe qualquer movimento. É como a tartaruga de Zenão. Nós não avançamos para lugar nenhum, apenas nos movemos para o interior de um momento e, assim sendo, não existe qualquer limite ou meta. E o mesmo princípio poder-se-á  aplicar ao espaço _ já que todos estamos igualmente distantes do infinito, então também não existe qualquer «algures»_ ninguém está confinado a um determinado momento ou a um determinado lugar (p 328)

Ou talvez haja um outro modo de ultrapassar  a relação sempre tensa e dúbia entre tempo e espaço. Se para o doutor Blau o mundo poderia ter sido criado de outra forma: a alma poderia ser mortal_ afinal de contas, para que serve a alma, _mas o corpo seria imortal,  para o escritor é a alma que importa preservar. E a plastinação da alma faz-se com o silicone das palavras. E tal como para preservar um corpo é preciso retalhar e esventrar também a escrita precisa de aventais de açougueiro, botas de borracha e, na mão, uma faca para estripar. (p 17) A faca do escritor é a esferográfica  com que discretamente tira apontamentos do mundo que o rodeia em qualquer espaço, em qualquer aeroporto porque todo o escritor é um viajante. Não se envergonhem _ estou a pensar nos outros , naqueles que estão à espera que as portas de embarque se abram_ saquem dos vossos diários e escrevam. Afinal de contas, há muita gente, como nós, a tirar apontamentos. Não deixamos ninguém perceber que olhamos uns para os outros; não levantamos os olhos acima dos nossos sapatos. Iremos tomar notas uns sobre os outros _ é a maneira mais segura de comunicarmos. Iremos transformar-nos mutuamente em letras e iniciais, eternizar-nos em folhas de papel, plastinar-nos e mergulhar-nos no formaldeído das frases (p 342)  

Assim, ao responder às perguntas Para onde vão? E para quê? como fazem  as hospedeiras antes do embarque, é a escrita literária que  verdadeiramente produz um perpétuo movimento de renascimento sem qualquer limite ou meta. Pela escrita entramos num voo em que as hospedeiras, lindas como anjos, conferem a nossa habilitação para viajar e, com um gesto suave, autorizam-nos a mergulhar nas formas arredondadas e macias do túnel alcatifado que nos leva até ao interior do avião que, por sua vez, nos levará por um caminho aéreo e frio rumo a novos mundos. (p 343)  Mas aqui o nosso passaporte e o nosso bilhete de embarque são a  capacidade de nos deixar-nos transportar pelas formas arredondadas da linguagem literária e, assim, podermos viajar para mundos imaginários porque Nos sorrisos destas hospedeiras, esconde-se _ assim nos parece_ a promessa de que talvez possamos renascer e, desta vez, no tempo certo e no lugar certo. (p 343)

Alexandra Azevedo

20 de Abril de 2020  

A estrutura da obra: Tokarczuk e Garrett

por António Nabais

Entra o leitor no livro, começa a ver subtítulos (ou serão só títulos?) e cai na tentação de ir à procura de um índice. Apenas existe o dos mapas e das imagens. Para quem vai à procura de arrumação, começamos mal.

Na realidade, se entendermos estrutura como organização interna da obra, se estivermos à procura das ligações, é fácil perdermo-nos no caminho.

O livro, de muito difícil classificação, diga-se, é um amontoado de narrativas, pequenos ensaios e anotação, como se fosse um caderno de apontamentos, com mudanças abruptas de tempos e de espaços.

O título original já anuncia esta des-estruturação, esta desarrumação. É, a propósito extremamente interessante ler as opiniões dos tradutores para catalão e para castelhano (https://www.lavanguardia.com/vida/20191014/47952611495/un-titulo-intraducible.html). Independentemente das discordâncias, a ideia de movimento está sempre presente. Numa espécie de alinhamento astral, sabe-se que a autora soube do Prémio Nobel quando estava em viagem.

A escrita do livro é, assim, uma viagem em que a preocupação não é o destino, mas a viagem em si, uma busca propositadamente interminável, metáfora, talvez, da própria vida, esse desencontro permanente que julgamos conseguir organizar, mas que é feita de fragmentos. Na p. 49, o narrador exprime-se na primeira pessoa do singular, anunciando que a viagem serve para não estar: “Quando viajo desapareço do mapa. Ninguém sabe onde estou. Se estou no ponto de partida ou se estou já no ponto de chegada.” ‘Ninguém’ pode ser também uma referência ao próprio sujeito da enunciação.

As nossas Viagens, as que se passam na nossa terra, pela pena de Garrett, assumem também um carácter aparentemente fragmentário, com uma mistura de níveis narrativos com reflexões pessoais, também na primeira pessoa, também num triângulo que liga espaço, tempo e reflexão pessoal.

Como autor romântico que era, ainda que a contragosto, Garrett, no entanto, nunca larga a mão do leitor, explicando-nos ligações e anunciando intenções. Tokaczuk deixa-nos sempre desamparados diante da surpresa de narrativas que vão sendo retomadas, não se sabe quando ou onde, numa viagem que não pode ser planeada, ao sabor de ocorrências que não se dominam. Não por acaso, o último mapa é o da viagem de Ulisses, o grande viajante, a vítima das circunstâncias e um dos primeiros heróis a distinguir-se pela capacidade de reflectir.

                                      

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