Próxima sessão

A próxima sesão do Clube de Leitura realizar-se-á no dia 18 de Novembro de 2011, pelas 18h30 e contará com a presença do Professora Doutora Elvira Mea da Faculdade de Letras da Universidade do Porto.

Uma História de Amor e Trevas

"Era uma vez uma aldeia abandonada por todos os seus habitantes.Até pelos cães e gatos. Até os passarinhos a deixaram. E durante muitos anos a aldeia ficou assim silenciosa e deserta. A chuva e o vento arrancaram os telhados de colmo, a neve e o granizo abriram brechas nas paredes das cabanas, as hortas secaram e apenas as árvores e arbustos continuaram a crescer, mas como não havia quem as podasse foram ficando cada vez mais emaranhadas. Uma noite, chegou à tal aldeia um viajante que se enganara no caminho. Bateu à porta da primeira cabana e eis que ...queres continuar?"

Uma História de Amor e trevas",   Amos OZ

Aqui fica o primeiro desafio para a próxima sessão. Continue a história e publique-a como comentário

Tomas Transtromer

                                                                                    O poeta sueco                                                         

                                                

        Tomas   Tranströmer          

 

     é o Prémio Nobel da Literatura de 2011

 

A Academia sueca anunciou que Tranströmer merceu o galardão "porque, através das suas imagens condensadas e translúcidas, nos dá um acesso fresco à realidade".

Tomas Tranströmer escreve sobre a morte, a história, a memória e é conhecido pelas suas metáforas. Em Portugal, Tranströmer tem poemas publicados em duas antologias, uma delas chama-se "Vinte e um poetas suecos" (Vega,1987).

PÁSSAROS MATINAIS (1966)

Desperto o automóvel
que tem o pára-brisas coberto de pólen.
Coloco os óculos de sol.
O canto dos pássaros escurece.

Enquanto isso outro homem compra um diário
na estação de comboio
junto a um grande vagão de carga
completamente vermelho de ferrugem
que cintila ao sol.

Não há vazios por aqui.

Cruza o calor da primavera um corredor frio
por onde alguém entra depressa
e conta como foi caluniado
até na Direcção.

Por uma parte de trás da paisagem
chega a gralha
negra e branca. Pássaro agoirento.
E o melro que se move em todas as direcções
até que tudo seja um desenho a carvão,
salvo a roupa branca na corda de estender:
um coro da Palestina:

Não há vazios por aqui.

É fantástico sentir como cresce o meu poema
enquanto me vou encolhendo
Cresce, ocupa o meu lugar.

Desloca-me.
Expulsa-me do ninho.
O poema está pronto.

Tomas Tranströmer

FUNCHAL

O restaurante do peixe na praia, uma simples barraca, 

construída por náufragos.

Muitos, chegados à porta, voltam para trás, mas não assim 

as rajadas de vento do mar.

Uma sombra encontra-se num cubículo fumarento e assa 

dois peixes, segundo uma antiga

receita da Atlântida. Pequenas explosões de alho.

O óleo flui nas rodelas do tomate. Cada dentada diz-nos que

o oceano nos quer bem,

um zunido das profundezas.

Ela e eu: olhamos um para o outro. Assim como se trepássemos 

as agrestes colinas floridas,

sem qualquer cansaço. Encontramo-nos do lado dos animais, 

bem-vindos, não envelhecemos. Mas já suportámos tantas 

coisas juntos, lembramo-nos disso, momentos em que 

de pouco ou nada servíamos (por exemplo, quando esperávamos 

na bicha para doarmos sangue ao saudável gigante –

ele tinha prescrito uma transfusão).

Acontecimentos, que nos poderiam ter separado, se não nos tivessem 

unido, e acontecimentos

que, lado a lado, esquecemos – mas eles não nos esqueceram!

Eles tornaram-se pedras. Pedras claras e escuras. Pedras de 

um mosaico desordenado.

E agora mesmo acontece: os cacos voam todos na mesma direcção, 

o mosaico nasce.

Ele espera por nós. Do cimo da parede, ilumina o quarto de hotel, 

um design, violento e doce,

talvez um rosto, não nos é possível compreender tudo, mesmo 

quando tiramos as roupas.

Ao entardecer, saímos.

A poderosa pata azul escura da meia ilha jaz expelida sobre o mar.

Embrenhamo-nos na multidão, somos empurrados, amigavelmente, 

suaves controlos,

todos falam, fervorosos, na língua estranha.

“ Um homem não é uma ilha “

Por meio deles fortalecemo-nos, mas também por meio de 

nós mesmos. Por meio daquilo que

existe em nós e que o outro não consegue ver. Aquela coisa 

que só se consegue encontrar

a ela própria. O paradoxo interior, a flor da garagem, a válvula 

contra a boa escuridão.

Uma bebida que borbulha nos copos vazios. Um altifalante 

que propaga o silêncio.

Um atalho que, por detrás de cada passo, cresce e cresce. 

Um livro que só no escuro se consegue ler.

Tomas Tranströmer

tradução de Luís Costa

LISBOA

No bairro de Alfama os eléctricos amarelos cantavam nas

subidas.

Havia duas prisões. Uma delas era para os gatunos.

Eles acenavam através das grades.

Eles gritavam. Eles queriam ser fotografados!

"Mas aqui", dizia o revisor e ria baixinho, maliciosamente,

"aqui sentam-se os políticos". Eu vi a fachada, a fachada, a fachada

e em cima, a uma janela, um homem,

com um binóculo à frente dos olhos, espreitando

para além do mar.

A roupa pendia no azul. Os muros estavam quentes.

As moscas liam cartas microscópicas.

Seis anos mais tarde, perguntei a uma dama de Lisboa:

Isto é real, ou fui eu que sonhei?

Tomas Tranströmer

tradução de Luís Costa